***

Когда-нибудь ты, быть может,

поймёшь аксиому эту:

поэт — существо без кожи, —

и больно всегда поэту.

Всегда. И больней, чем прочим.

(И всё — не пустяк, не малость!)

За чьей-то бессонной ночи

Безвыходную усталость,

За дома чужого холод,

Где дети бездомно плачут;

За тех, для кого в их холе

Душа ничего не значит;

За камень, что брошен первым

В горячке, в пылу, в расправе

В невинные чьи-то нервы,

Как в мусор в грязи, в канаве.

За смех за спиной и строчки,

Горящих дотла признаний;

За тех, кто поставил точки,

Ещё ничего не зная.

За то, что в большом и малом

Родными, друзьями, светом

Он признан был ненормальным

За то, что рождён поэтом.

За тех, кто сказать не может,

Не тянет оглоблю эту.

Поэт — существо без кожи, —

И больно всегда поэту.

Лариса ЕРШОВА.